Он был волшебным. Он умел колдовать, рисовал причудливые неповторимые узоры на стеклах, которые прохожие видели наизнанку, наоборот. Она зашла к нему в дом и увидела все его узры его глазами. А еще он умел превращать мир в картинки, и картинками делать из мира сказку.
Он был как лоскутное одеяло, как хлопушка с конфети, состоял из миллиарда маленький разных кусочков, хоть в нем как и в хлопушке случались повторения. Он умел слушать деревья и читать воду.
Он как все любил нежность и ласку и тепло отношений, но никого не хотел пускать в свой дом, ни с кем не хотел делиться, только иногда приоткрывал в дверь, а в основном говорил: «Я сделал для вас окна в своем доме. Через них и смотрите. Смотрите на то, что я сделал, но оставьте меня для меня».
Она хотела рисовать его красками. Ей казалось, что она тоже все видит и понимает, но ей не хватает своих красок. Он только посмеялся над ней и нарисовал очередную картину, уродливую и страшную, которая колола ей руки. Злое он избражал также мастерски как и доброе.
А она думала: «Неужели ему не холодно одному вот так вот среди своих прозрачно-черно-белых-цветных картинок». Она спросила у него об этом. А он ничего не ответил и пошел рисовать свои ледяные картины.